前言------------------------------------------，密密麻麻地記載著那些被現(xiàn)代燈火驅(qū)散、卻從未真正消失的“規(guī)矩”。這些民俗禁忌，在長(zhǎng)輩口中是呵斥，在傳說(shuō)中是恐怖，但在這些故事里，它們是生者與亡者之間，最后的一道溫柔屏障。？。當(dāng)竹筷如香火般直立于白米之中，那是給“路過(guò)的人”用的餐禮。若你并非供奉，卻行此祭禮，便是在無(wú)聲地邀請(qǐng)那些流浪在陰陽(yáng)裂縫里的饑餓靈魂，與你同席而坐。你吃的是飽腹之物，而它們吸食的，是你那尚未燃盡的生火氣。，聽(tīng)見(jiàn)有人喊你名字不能回頭？，那是陽(yáng)氣的火種。深山曠野里的呼喚，往往不是故人的寒暄，而是那些迷途的影魅在借你的“名”。你若應(yīng)了，或是猛然回首，那陣帶風(fēng)的動(dòng)作會(huì)撲熄你肩頭的火。當(dāng)火光熄滅，你眼前的路便不再是回家的路，而是通往幽冥的深谷。，不能看戲，尤其是那臺(tái)上的武戲？，那是為了壓住臺(tái)下的孤魂。戲子畫(huà)上濃墨重彩，便不再是凡胎，而是借了神將的威嚴(yán)。火氣弱的人，經(jīng)不住那陣“殺氣”與“煞氣”的沖撞。有時(shí)候，戲臺(tái)下空著的座位并不是留給權(quán)貴的，而是留給那些想看人間繁華、卻早已沒(méi)有軀殼的舊夢(mèng)。，更不能看著鏡里的雙眼？，它是兩界之間的水面。深夜子時(shí)，陽(yáng)氣最弱，水面最平。當(dāng)你凝視鏡中的瞳孔，實(shí)際上是在看另一個(gè)維度的自己。若你的執(zhí)念太深，鏡子那頭的“你”或許會(huì)生出貪婪，想跨過(guò)那層冰冷的玻璃，替你在這紅塵里走完剩下的路。，不能讓黑貓?zhí)^(guò)棺木？“驚魂”。貓眼能看見(jiàn)凡人看不見(jiàn)的光譜，而死者的最后一縷氣尚未散盡。黑貓的皮毛藏著游走的雷火，一旦躍過(guò)，那股求生的本能會(huì)誤以為契機(jī)已到，強(qiáng)行拉扯那具已經(jīng)冰冷的軀干站起。那不是重生，那是對(duì)安息最大的褻瀆。，不能讓活人穿著衣服直接縫？，縫補(bǔ)的是破損，鎖住的是因果。若身著衣服縫補(bǔ)，便如同在縫合壽衣。那是老話里的“縫活人，咒死鬼”。每一針下去，都在無(wú)形中縮短了那件衣服主人在世間的福壽。，枯井必須用重石壓住？。那些被歲月遺忘的枯井里，往往沉淀著百年前的委屈。重石壓的不是井口，而是那些想借著濕氣攀爬而上的遺憾。一旦挪開(kāi)，宅子里的**便會(huì)染上幾分揮之不去的潮濕與哀怨。
我合上這本不知傳了多少代、邊緣已經(jīng)起毛的筆記。筆跡由深變淺，跨越了晚清、**，直到現(xiàn)在。
小時(shí)候，我總覺(jué)得這些規(guī)矩是古板的枷鎖，是老人用來(lái)嚇唬小孩的荒唐話。可直到我真正走過(guò)那些荒村老宅，聽(tīng)過(guò)那些在深夜里戛然而止的哭聲，我才明白，每一條看起來(lái)詭異莫測(cè)的禁忌背后，其實(shí)都藏著一個(gè)沒(méi)能**的遺憾。
那雙豎著的筷子，是一個(gè)母親在等戰(zhàn)場(chǎng)未歸的兒子吃最后一口熱飯；那聲深夜的呼喚，是走散的**試圖在虛無(wú)中抓牢對(duì)方的靈魂；那件不能在身上縫補(bǔ)的衣服，是離別前夕，妻子對(duì)丈夫此去經(jīng)年、生死未卜的極致?lián)鷳n。
這書(shū)里的每一章，都是一段塵封的往事。它們不只是鬼故事，更是那個(gè)時(shí)代的人，在面對(duì)無(wú)法抗拒的死亡與離別時(shí)，用恐懼織就的、最后的一點(diǎn)溫情與敬畏。
我翻開(kāi)下一頁(yè)，那里還留著一抹干枯的淚痕。那些故事里的主角，有的成了路邊的孤冢，有的成了鏡里的殘影，而我，只是在這個(gè)寂靜的深夜里，負(fù)責(zé)給他們點(diǎn)亮一盞燈，讓這些快要消散在風(fēng)里的真實(shí)，再被這世間讀懂一次。
別怕，這些禁忌，其實(shí)是他們?cè)谟昧硪环N方式提醒你：人間清暑，珍惜當(dāng)下。