，所以她死了。你以為她是病死的？她是自己決定死的。她把那些東西寫下來，留下來，就是想讓你知道。但我不讓你知道，我把她的筆記鎖了十五年，**偷出來給你，我假裝不知道。”
“你現在知道了，然后呢？你能怎么辦？把你的骨頭挖出來？”
韓明沒有說話，只是握著手機，聽著電話那頭父親的呼吸聲。
“****最后那幾天，我每天都去看她。”父親的聲音緩和了些，帶著一絲追憶，“有一天她跟我說，骨蟲不是病，是進化。她說人類能活七八十年，不是因為醫學發達，是因為骨蟲的成熟周期就是七八十年。人類的壽命是骨蟲定的，不是醫學定的。她說等骨蟲進化到下一個階段，人類的壽命可能更長，也可能更短。但不管怎樣，人類永遠不是自己的主人。”
父親頓了頓，呼吸聲更重了：“她說，骨頭才是主人。”
電話被掛斷，忙音傳來。韓明握著手機，站在走廊里，走廊盡頭的窗戶開著，夜風吹進來，帶著秋天的干燥和涼意，吹得他脖頸發僵。他的骨頭又開始響了，這次不是開裂的聲音，是摩擦聲，像兩塊骨頭貼在一起，緩慢地、有節奏地研磨，細微卻清晰。
他走出醫院，抬手攔了一輛出租車。
“去哪兒？”司機從后視鏡里看了他一眼。
韓明想了想，報出一個地址，***老房子，十五年沒人住的老房子。
車程四十分鐘，韓明坐在后排，把手伸進口袋，摸著那個**袋。那顆智齒的根部，已經長出了幾十根細絲，每一根都在微微顫抖，像饑餓的東西聞到了食物的味道，隔著塑料袋，也能感受到那細微的悸動。
出租車停在一棟六層老樓下，墻面斑駁，墻根處長著雜草。韓明付了錢，下車，沿著樓梯往上走。三樓，301，鑰匙他一直隨身帶著，每年清明都會來打掃一次，所以鎖芯還很靈活。
門一打開，霉味撲面而來，混雜著灰塵和舊家具的味道，嗆得韓明皺了皺眉。他打開燈，客廳里的家具都蒙著白布，布上落滿了薄灰，地上也積了一層，腳印踩上去，格外清晰。
他沒停留，徑直走進***書房。書房很小，書架占了大半面墻，上面擺滿了醫學書籍