“昨天我回去查了一下，你說的那本**版《聊齋》——到底是什么情況？”
林晚放下鑷子：“怎么了？”
“我昨晚回去之后，總覺得有人在翻書。”周老板的眉頭皺得很緊，“你知道我是開書店的，翻書的聲音我聽了二十年了。但那聲音不對——像是就在我耳朵邊上翻，一頁一頁的，翻了一整夜。”
林晚的手指不自覺地蜷了一下，指尖的墨痕隱隱發*。
“我早上起來一看，”周老板聲音發沉，“書架上有三本書被翻開了，攤在桌上。可我明明記得，昨晚關門之前，所有書都歸了位。”
工作室里安靜了幾秒。窗外的巷子里有人在收廢品，吆喝聲遠遠的。
“你店里有沒有什么不對勁的東西？”周老板看著林晚，“我聽說這個工作室之前——”
“之前怎么了？”林晚追問。
周老板猶豫了一下，搖搖頭：“算了，可能是我多想了。不過那本**版《聊齋》，你要是找到了，別動它。”
他轉身走了。林晚看著他走出巷子，忽然意識到自己還握著鑷子，手心里全是汗。
昨晚的夢，夢里的女人，那句“還給我”——還有周老板說的話。
書頁翻動的聲音。
紙條上的第二條：若在工作室中聽到身后有書頁翻動聲，切勿回頭。
她還沒有聽到過。但周老板聽到了。在他自己的書店里。
是因為他問了“**版《聊齋》”？
林晚站起來，走到西北角的書架前。那本深藍色封面的《聊齋》安安靜靜地躺在第二層，書脊上的裂縫像一道干涸的傷口。她伸手想拿，指尖碰到書脊的瞬間又縮了回來。
她想起紙條上的第七條：若違反以**意一條，立即離開工作室，永不回頭。
離開。
現在走還來得及嗎？
她看了看這間工作室——四十平方，三面書架，一張修復案，一面銅鏡，一扇掉漆的木門。她昨天才搬進來，行李箱還沒來得及完全打開。走，就是把行李箱合上，叫一輛網約車，再也不回來。
但她的房租押金已經交了。上一個月的工資還沒發。***余額不到三千塊。
林晚深吸一口氣，把工具擺好，繼續修書。
修書是唯一能讓她平靜的事。拆書葉、配紙、調漿、溜口、補破