，看著我。
“因為我怕。”她的聲音很輕，“我怕爭不過，怕連這個家都保不住。**走了，我只剩你了。”
我握住她的手。
“媽，現在我長大了。這地，我要拿回來。”
3.
晚上，媽從屋里拿出一個布包。
布包很舊，邊角都磨毛了。她打開，里面是一本紅皮的小本子。
“這是**留下的。”
我接過來，封面上印著幾個字：農村宅基地使用證。
1998年頒發。
我翻開，里面寫著我爸的名字，還有宅基地的四至范圍、面積。蓋著縣**的公章。
“這證……你一直留著？”
“**說過，這是咱家的根。”**眼睛有點紅，“他走之前跟我說，這地以后是你的嫁妝。”
我看著這本二十多年前的證，紙張已經泛黃，但字跡還清晰。
“媽，你怎么不早拿出來？”
“有什么用？”媽搖搖頭，“你二叔說這證早就作廢了，現在的地是他的。王支書也說，要以現狀為準。我一個沒文化的人，我不懂。”
我把證收好。
“媽，這證沒作廢。1998年的宅基地證，只要檔案館有備案，就是有效的。”
“你怎么知道？”
“我大學學的就是這個。”
媽愣住了。
“土地資源管理專業。”我說，“畢業后在測繪公司干了三年，后來才跳槽。”
“你從來沒跟我說過。”
“因為我在等。”
我沒告訴**是，這些年我一直在等一個機會。
農村宅基地確權，是**的**。我知道遲早會輪到我們村。
我只需要等。
布包里還有別的東西。幾張老照片，黑白的，有點褪色。
我一張張翻看。
有一張，是我爸站在我家院子里。**能看到一根木樁，立在地上。
“這是什么？”
“界樁。”媽說，“**當年打的，標記宅基地邊界。”
我仔細看那張照片。木樁的位置，比現在二叔砌的那堵墻要往北至少三米。
“媽，這張照片很重要。”
“為什么？”
“因為它能證明，當年的邊界在哪里。”
我把照片和宅基地證放在一起，鎖進了抽屜。
媽看著我，欲言又止。
“媽，你想說什么？”
“十五年前，”**聲音有點抖，“我想在咱家地上蓋個雜物房。你二叔