浮城煙火中，南城的梅雨季宛如一位**的少女，總是帶著黏膩的濕氣，如同一層甩不掉的薄紗，輕柔地裹著梧桐葉上的水珠，滴滴答答地落在柏油路上，仿佛在彈奏著一首美妙的樂(lè)曲。

蘇晚?yè)沃话淹噬乃{(lán)格子傘，宛如一朵盛開(kāi)在雨中的花朵，靜靜地站在“拾光”舊書店的玻璃門前，她的指尖無(wú)意識(shí)地摩挲著傘柄上的裂痕。

那是三年前搬家時(shí)，被樓下的自行車撞出來(lái)的印記，仿佛是歲月留下的傷痕，她卻一首舍不得丟棄。

推開(kāi)店門時(shí)，風(fēng)鈴發(fā)出一串清脆的叮當(dāng)聲，猶如天籟之音，驅(qū)散了些許雨霧帶來(lái)的沉悶。

店主陳叔正彎腰整理書架，聽(tīng)見(jiàn)動(dòng)靜抬頭微笑，那笑容如同冬日里的暖陽(yáng)，溫暖而親切：“小晚來(lái)了？

你要的那本《邊城》，我給你留著呢，就在靠窗的第三層。”

“謝謝陳叔。”

蘇晚點(diǎn)著頭，應(yīng)了一聲，目光卻不由自主地飄向窗邊的位置。

那里擺放著一張老舊的木質(zhì)書桌，桌角缺了一小塊，宛如一顆殘缺的牙齒，露出里面淺棕色的木頭紋理，仿佛在訴說(shuō)著歲月的滄桑。

桌前的藤椅上搭著一條灰色的針織毯，宛如一位溫柔的母親，靜靜地守護(hù)著這一方天地，看起來(lái)溫暖又妥帖。

她走過(guò)去，指尖剛觸到書脊，身后忽然傳來(lái)一陣輕微的腳步聲，帶著雨水的微涼氣息。

蘇晚的小手指輕輕點(diǎn)在《聊齋志異》的藍(lán)布封面上，連呼吸都變得輕快起來(lái)。

她能清晰地聞到身后那人身上的氣息——是雪松冷調(diào)的香水混著雨霧的潮濕，和七年前那個(gè)暴雨夜他撐傘站在大學(xué)圖書館樓下時(shí)，一模一樣。

她側(cè)身，視線撞進(jìn)一雙深不見(jiàn)底的眼眸。

男人穿著煙灰色的薄風(fēng)衣，肩頭還沾著未干的雨珠，發(fā)梢微濕，垂在額前，襯得下頜線愈發(fā)鋒利。

他手里捏著一支黑色鋼筆，指節(jié)因?yàn)橛昧Χ褐鴾\白，顯然也沒(méi)料到會(huì)在這里撞見(jiàn)她。

“蘇晚？”

他喉結(jié)滾動(dòng)了一下，聲音比剛才更沉，像是怕驚擾了什么，“好久不見(jiàn)。”

這西個(gè)字像一把生銹的鑰匙，猛地撬開(kāi)了蘇晚封存多年的記憶。

她先是愣在原地，等看清來(lái)人臉上的梨渦，立刻沖過(guò)去拍了下對(duì)方胳膊：“你剪短發(fā)了？

丑死了！”

，看著男人繞過(guò)她，伸手去夠書架最里層的《人間詞話》。

他的手臂擦過(guò)她的肩膀，帶著雨水的涼意，卻讓她像被火燒似的，猛地往后退了一步，撞在了身后的木桌上。

桌角那處殘缺的木紋硌著她的后背，疼得她眼眶瞬間紅了。

腳步聲停在她身后半步遠(yuǎn)的地方，那道低沉的男聲落下時(shí)，蘇晚的指尖恰好撫過(guò)一本燙金封面的舊書。

書脊上的字跡己經(jīng)模糊。

卻讓她想起高中時(shí)，有人在她的課本扉頁(yè)上寫過(guò)同樣的字體——筆鋒銳利，卻在收筆處帶著一點(diǎn)不易察覺(jué)的溫柔。

她緩緩轉(zhuǎn)身，撞進(jìn)男人含笑的目光里。

他比記憶中清瘦了些，戴了一副細(xì)框眼鏡，鏡片后的眼睛依舊明亮，像盛著夏夜的星光。

看見(jiàn)她怔愣的模樣，他低笑一聲，伸手敲了敲她手邊的書桌：“怎么？

幾年沒(méi)見(jiàn)，連我都認(rèn)不出來(lái)了？”